Un único número
bajo el sillón del rey.
Un pájaro amarillo de papel
sólo vive
solo
en esta noche en que escribir
me causa dolor.
Una vez más pensando en ayer
he intentando llorar,
pero está muy frío
mi libro de poesías.
Se deshacen ahora
miles de rizos que aquel día
sonrieron en la tormenta.
... y me veo tan desplazado
que ya casi prefiero olvidar.